Whispers, always whispers. Exchange the animal? It is too long, too nosy to linger. I dream, and I fall slowly into the serpents. A huge knowledge is about to vomit the truth, the women, they are so sassy. You get married, you cook for Him and you assume things I haven't even think about. Every primitive mind is well aware of loneliness, every single soul surrenders to The Pure Heart. Souvenirs, I collect them; hold my hand and spit in my grave. How many times do I have to warn you, I'm no human. I live my world thinking about the reason that keeps me alive. What is so beautiful about being torn up and cleaning up excrements?. Illustrate me, please. All this time I've attempted to find the link, I've searched there, in the park. I do want to understand, I do want to figure it out.

Leer Whispers en La Literatura tiene Vagina

Me hubiera gustado participar en el recital de poesía, últimamente la rosada poesía cae sobre mí cual ágata rijosa. C. filmó todo el evento, bueno casi todo, porque realmente hubieron partes que no valían la pena grabar. En fin, después de finalizada dicha tertulia al pobre de Walter Toscano le tocó recibir una paliza por haberme insultado meses atrás a propósito de un post que publiqué en Lamuertequemuerde. Grata fue mi sorpresa cuando un idiota mayor salió en su defensa. Ensangrentado y humillado hasta las uñas, el mangajo Toscano chillaba que no me conocía. C. fue amenazado por el idiota, quien resultó ser nada menos que Hidrogo (don nadie).  Pasó un momento de intercambio de palabras ofensivas e incoherencias, luego tuvimos que irnos. Mi padre y madre estuvieron presentes, así como mi tía y abuela; todos se quedaron asustados y no entendían bien lo que sucedía. Es increíble cuán grotescos y patéticos pueden llegar a ser sujetos que se hacen llamar artistas y se dan el lujo de enviar mails ofensivos a una chica como yo.

Pasando por alto este desperfecto, debo decir que la noche de ayer fue agradable pues terminamos varados en una pizzería felices de la vida y contando chistes íntimos. Gracias a quienes se confabularon para que sucediera ese acontecimiento, y a los narradores jóvenes con quienes compartí la mesa de honor debo decirles que: Existen otras artes a quiene pueden socavar y utilizar de la manera más vil aparte de la Literatura, por favor tenerlas en cuenta.

 Me hubiera gustado diseñar el afiche. Fue una noche para recordar.

Leer Recital en La Literatura tiene Vagina

No he publicado en esta bitácora de mi alma en los últimos meses, pues he estado en otros blogs haciendo de las mías. Ahora continúo desgarrando el papel virtual con la misma ira y desenfreno que siempre.

Salut!

Leer Reencuentro en La Literatura tiene Vagina

-¿Puedo suicidarme a tu lado? -dijo K.

-No.

Y tomando un cigarrillo de su chaqueta -preparándose para fumar sin fumar-, dijo como quien deja caer una canica azul por accidente.

-Los sueños son disfraces que usamos de noche para ocultarnos de la oscuridad.

K, siempre la rarísima, incomprendida K, que nunca será destinada a vivir en paz. Qu nunca verá entre sus brazos un tierno beso azul genuino. K, siempre estarás tan sola...

Leer Hoy exudo tinta hacia mis adentros en La Literatura tiene Vagina

Es como una hecatombe brutal que no se rinde, quiero acallarla y no puedo. Siento ira, ira infinita y sólida. Catastrófica, ira humana, ira sobrenatural, ira agónica animalesca, ira y furia, furia. Las palabras no son suficientes, nunca lo han sido, ni siquiera sé porqué escribo. Todo es una farsa;  mi vida es una farsa. No soy rosa y no tengo femineidad. Quiero ser blanca, soy ruda, me gusta la brutalidad de mi ser. Quiero vivir para ser no para morir, después podré morir, no hoy, no ahora, y huiré hacia la noche;  hacia la noche huiré, sola, cansada fatigada, nada erizará ya mis sentidos y derrumbaré los muros y sentiré que todo se ha ido al demonio porque esto que siento me consume lentamente y quiero reventar en mil pedazos, quiero ser fugitiva, huir de todo,  huir de nada; la levedad del ser dice él, él que tan solo un hombre es, quien se ha dejado llevar por sus instintos. Los hombres, raros, infructuosos, yo no soy hombre, no quiero serlo, pero no soy mujer, soy  yo, soy este ser raro, ininteligible, salaz, soy este ser que no me gusta, soy este ser que odio, y tengo ira contra este ser voluminoso, este ser que no existe,  que no existe, que persiste en pretender que vive y no vive en  realidad porque al final estará solo, porque al final nada existirá ya, sólo las nubes bifurcadas por la sonrisa malévola del tiempo y nada habrá valido la pena, todo se habrá ido al infierno. Esta ira inútil, esta ira contenida de hace siglos que se anida en mi ser como una flauta mágica. Pero no existe, no existe este ser que escribe tan deformemente, pero esta ira me somete y me hace esclava de mí, soy esclava de estos sentimientos indeseados, de estos abominables sentimientos que sólo atrofian mi alama perdida.

No sirve de nada el querer revolucionar, no escribo para ser, para no ser, para morir, quiero morir ya; estoy aterrada exhausta confundida, atrofiada. Quiero ser eso que no vive ya más, quiero ser eso que disfruta morir, quiero morir en lo profundo de la noche y ser ese horrible ser que habita mis entrañas y nunca habitará la tierra.

Quiero ser como la luna, cálida, negra, the darkness of the unnamed. The darkness deep inside the neck of the world. In the dark, in the muddy dark hell, in the dark, I die in the light. Maldito día luminoso, malditos sean los refugios, malditos seas sol de primavera que no absorbe las maldades que se anidan en el corazón de los soterrados fantasmas oscuros, demoníacos, en esta brisa de crueldad contenida, de latente negrura que algún día se manifestará. Y esta ira nunca se irá, porque no soy esta ira, sólo soy este ser raro, infructuoso, salaz, sólo soy este ser que nada ha vivido, que se ahoga en la nada acechando la oscuridad, en las sombras del cadáver que nunca ha resistido el maldito tiempo que me consume y me consume hasta querer desatar todos los cabos que me absorben. Toda esta pasión avasallante que me consume, toda esta pasión que no me deja, nunca me ha dejado y me presiona para seguir escribiendo cuando lo único que quiero es dejar de presionar teclas, de escribir palabras muertas, las palabras muertas que me han torturado y no puedo. No puedo acallar esta ira, esta pasión descarnada por la vida. Esta pasión que me consume lentamente y no me deja seguir escribiendo.

Es paroxismo inútil, soberbio, descarnado, brutal,  animal; es deseo, es lujuria, es oscuridad, es esa oscuridad que sólo contiene ira, ira hacia mí, hacia ellos, hacia mí, hacia ellos¹.

¹   Escrito durante un estado depresivo severo algún día de mayo 2008. Aún me agarran esos ataques villanos que me destrozan las emociones.

Leer Ira en La Literatura tiene Vagina

No todo se aprende de los libros.

Por qué no le cuentan las cosas a las niñas?

• 1. Es más fácil violarlas.
• 2. Siempre ganas las discusiones.
• 3. Para justificar aberraciones varoniles.
• 4. Para que no se abran blogs como éste.
• 5. Y...
• 6. Quatre vingts razones más.

El sexo!

Tan placentero y mágico. Quisiera ser hermafrodita.

L' amour!

El si existirá quién sabe. Propiamente un sentimiento o una forma de huir. Porque el abismo monstruoso nos carcome, hasta reventar de pánico.

Wisky en las rocas!

He de morir sola como los árboles y hermosa como el viento. Nadar, muchísimo, abrazar las olas. Por la mañana subiré al tren de la memoria; el carbón, el fuego.

Vibraré dormida sin cerrar los ojos. Después de morir uno sigue. (¿Estás ahí Nicanor?) El acto de escribir desaparecerá. (¡Nicanor!) Flotando en las olas del magestuoso Poseidón, bogaré sobre el corcel marino. (¿Nicanor, las luces?, ¿Nicanor? ) El fuego reventará el tiempo. A pesar de todo seguirás hambriento. Transido, feral.

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«...Of wanting to break the sky

and not be able to even fly.»

Porque demasiados hombres existían ya. Los habían raros -palabra mágica-, extranjeros, refinados.

     ‘Debo encontrarla', dijo Kendra.

     Calzó las sandalias de madera negra, el vestido largo, los ojos relucientes. Divisó una mariposa.

     Intercambiemos alas.

     Estaba impecablemente aseada. El moño rojizo lo tenía en alto, y esas cejas prominentes con raíces musulmanas.

     ¿Cuál es la mejor manera de suicidarse?

     Emprende la marcha. El viento ondea las hebras sueltas del cabello color fuego. Hay hombres que la miran.

     De pronto se siente desnuda. Recuerda el día en que soñó con ella.

     ‘Muchos tigres oliendo a estiércol, el león hambriento pero taciturno. Hermosos ejemplares, hermosos. Caminaba, siempre es así. Y allí estaba ella, la enorme pantera negra que le sonreía con dientes amarillentos.'

     Algo la distrajo. Oh, es Annie. Hace un ademán de saludarla. La dulce Annie, siempre tan limpia, tan sonriente. Le pregunta por Joao.

     --Está bien, en casa con los chicos --responde Kendra.

    Annie es enfermera. No está casada, tiene una hija, Joannie. A veces visita a Kendra para pedirle favores -que cuide a Joannie, que le preste el vestido perla con brillitos, alguna película que se puso de moda.

    No le gusta la gente, tampoco Annie.

    ‘Me ha interrumpido. Que sea devorada.'

    Se despide enfadada. No hay sonrisa de complacencia hoy.

     ‘Y el majestuoso animal se agazapó, quería atacarla. Ella sólo se posó en la hierba. El miedo, ausente, quiso acariciarla.'

     Su hombro es tocado de pronto. Es Jaap. Se interesa por su estado.

     --Estás hermosa hoy, muy bella --dice Jaap.

     Pero no es intento de seducción, es cortesía.

     Solía ser su pretendiente. Lo conoció en la parroquia. Le escribió una carta donde le declaraba su amor eterno e incondicional. Kendra lo rechazó cortésmente y luego conoció a Joao.

Todos se acostumbraron a darme elogios.    

     Conversaron cerca de  tres minutos. Preguntó por Joao.

     --Está bien, en casa con los chicos --responde Kendra.

     Sonríen idiotizados y lanzan el adiós.

     ‘Permanecieron largos minutos observándose. El viento invisible  los colmaba de vida. De pronto el animal caminó hacia ella, dotado de  mansedumbre abrió su boca inmensa.'

     Se ve obligada a interrumpir su evocación por tercera vez. Es que tiene que ver esos ojos clavados en ella. Es el extraño hombre de la heladería que siempre se queda mirándola. Kendra nunca le preguntó la razón, pero hoy se encuentra especialmente hastiada de no saber. Se acerca decidida.

     --¿Lo conozco acaso? --pregunta con firmeza.

     Él no sabe cuánto más aguantará, así que levanta sus bronceados brazos y la rodea por la espalda. Ella se sorprende, se siente invadida. Pero no tiene miedo, no puede  forzarla en medio de toda esa gente.

     --Suélteme --musitó.

     La boca de él se acercó a su rostro.

     ‘Y con lujuria reprimida le lanza un lengüetazo en el pecho desnudo. Sus senos tiemblan de placer. A lo lejos se oye un bufido. Es hora de partir, las bestias han despertado.'

     Abre la boca y libera una lengua rosada; lame su rostro pausadamente. Se queda observándola, fijamente.  Ella arquea las cejas confundida.

     --¿Quién es usted, dígame?

     ‘Entonces se va, orgásmica, a buscar al hombre de la lengua de pantera que podrá darle placer hasta morir.'

     Él no dice una palabra. Baja sus brazos, frunce el seño poblado de vellos, se regocija un instante. No puede entender lo que hizo.

     Kendra huye, huye lejos. Los hombres son demasiados, es propicio olvidarlos.

     ‘Debo encontrar a esa maldita pantera...'

Leer Pantera en La Literatura tiene Vagina

Es vano y una tontería el hablar de conocer el Griego.

Virginia Stephen

Leer a Jelinek, odiar con la mirada, vociferar con rudeza, probar ser descarnada, ahuyentar a los hombres, gritar hasta desfallecer...

¿Por qué tratar de ser escarpada?

Escribir sobre feminismo, fulminar con la mirada, reprimir toda flaqueza, asesinar la ternura...

Todo ello se convirtió en el guardián de la armadura de lata que me retuvo cautiva en los laberintos del aislamiento y la crudeza. ¿Realmente soy ésa, la invencible?, ¿la pantera negra indestructible?

Al parecer poseo dos almas que se difuminan dependiendo de la hora y la posición de la luna. Hoy ha habido un equinoccio en plena mañana de invierno, por eso he resuelto seguir por la vida desbaratando muñecos y machitos de algodón. Y así, seguiré por la vida...

Aunque no tenga ya mi baúl en la espalda, ni sea capaz de ver al hada de los cascarones y me olvide de volar. ¿Seré capaz de olvidar?

Tantos años jugando a ser tinta y papel, a veces desdoblándome para repartir mi cuerpo entre ambos; tantos años queriendo dilucidar el ser mujer, he fracasado. Sí, porque nunca seré tinta ni papel de verdad, soy de carne, nací de mamá. Sí, porque ellas se aferran a su aniquilamiento, vestidas todas de seda, ostentando sus escobas y sus tinas de lavar. Nunca seré de tinta, nunca entenderé la carne femenina. Y eso es terrible, terrible.

Después me iré, sola, a cavar mi propia tumba. Yaceré siglos sin ver un oasis, luego recordaré el sentimiento de la desilusión, para volver a ser desierto. No sé, a lo mejor aprendo a entender esta raza ininteligible y el uso correcto de los eufemismos, para entonces quizás nadie haya que pueda oírme; y me iré arrastrando mi baúl casi inexistente, con sus huellitas de pudor. Aunque, para ser sincera, no creo que pueda entender o entenderme ellos a mí. Es tan feo no hablar el mismo idioma, por eso las language barriers, por eso el inglés, el francés, el griego. Yo no escucho pajaritos que cantan en griego, Virginia, qué pena... ¡Pero puedo escuchar el sonido de aquello que querías asir y entender! No la he visto (la vida), aunque la escucho. A veces me susurra canciones que nunca pude aprender de niña porque nadie me enseñó. ¿Por qué esta vana manía de creer que no tuve infancia? O mejor dicho, sentir. Pareciera que un ladrón de fuego con suelas de viento vino a mi cuna y me robó la sonrisa. Se la llevó el viento. De vez en cuando regresa, me recuerda que aún puedo arder.

¿Por qué esta vana manía de querer encontrarlo a él y pensar que sólo así arderé? Puedo estar sola, estoy bien. De acuerdo no lo estoy, pero eso no significa que necesariamente tenga que hallar a ese sujeto luminoso como nadie en este mundo. ¿Ves? Ahí voy de nuevo, me empeño en creer que existe, que alguien así pueda existir... ¡Pero no!

He renunciado, a desdoblarme en dos Karinas que no creen en un solo dios. Esta soy yo, con mis nefandas cejas, mis pobladas ideas y mi soledad congénita.

Leer En la tarde mientras firmo mi sentencia en La Literatura tiene Vagina

PLATH: I Am Vertical

Acero Tibio

Aquí, entre páramos parlantes. Este hoyo se ha inmolado y todas las risas son siniestras. Me revuelvo ácidamente en las entrañas del liceo. Camina, se bambolea de modo casual. Libertad, mis pestañas de hierro. Libertad, el halo pútrido y el hielo. ¿Libertad? El halo…fétido, evanescente.

De manera que la caja negra posee belleza impertérrita. De manera que los siglos de las luces se infieren del calor sufrido. Deseo martillar. Me susurran frases estúpidas. Me borré con tinta indeleble. Aquí, por las montañas apagadas, entre nubes cansadas. Hiéreme. Rehúsate a mirar las estrellas. Hay cierta cadencia que invade las ventanas sucias. ¿Puedes reinventarme? Sedúceme. Y lentamente, el sol, asiduamente… ¿Me hieres? La luna se destila en su belleza tácita y mortal.

Arráncate los cabellos y tíralos al monte de Venus. Tu voz que no me toca. ¡Escúpeme! Trotando, trotando los caballos de sana estirpe. Flores en el campo y aventuras en el corazón. Cuánta ternura.

Escúpeme.

Inusual, extraño, ardiente, enloquecido, rebelde, brillante.

Extraño.

Inusual, rebelde. ¿Mi espejo?

La sangre que fluye secamente y el humo efervescente que reza y se desborda. Relampagueante nieve la que nos acompaña. Mis cabellos son testigos. ¡Ah!, la varita, el rebaño, la muerte.

Litúrgico, espasmódico. Te odio con devoción. Traslúcido esperpento, la nariz bulbosa y las líneas tersas. Te deseo: Muerto.

Me encontrarás perdida en las colinas de tu mente. Cada día es una oportunidad para asesinar un poco más.

Ella habla, se espabila y gimotea. Me encontré al inicio y al final de la selva roja.

¡El Infierno!

Y hablé, y le dije: “Usted puede estar hablando con la mente más brillante del Siglo XXI o con el más grande fracasado de toda la historia. No lo sabe. No tiene idea de quién soy o de mis razones. Me ve aquí, con las narices entre las páginas de un libro y se sorprende que no me interese defender algún punto de vista en voz alta. Me atrevo a decir que las voces son corruptas. No voy a hablar para el viento. Y eso es todo lo que obtendrá de mí. Le sugiero que me deje continuar con mis asuntos y se ocupe usted de los suyos.”

El viento palurdo me conmovió la noche. Apagué la luna con esa caricia que espero hace tanto tiempo…

Leer Susurros del Ayer en La Literatura tiene Vagina

Rara vez uno se imagina que puede quedarse en el mismo lugar para toda la vida. Hay familias extrañas, que sucumben a las vulgaridades y las hacen suyas, Otras, como la mía, sólo quieren reírse de sí mismas. Yo, personalmente, quiero morir.

Es fácil desearlo, morir. Hablo de querer abrir la puerta de lo desconocido. Atrás de la verja existen muchos duendes que están al acecho, como tú. Pero no puedes conmigo. Y no estamos en guerra. Maldita sea, esos geranios.

Tanta palabrería, maldita sea, duerme, el viento se llevará tu espalda dormida

Lentamente vamos cabalgando, hacia la puerta que conduce al infinito

Y después qué

Y ahora, ¿qué sigue?

Lucharemos siempre

Después de morir, uno sigue

Levanta las persianas, dice que ha hablado con un bicho griego

Maybe in greek

Ahí, entre tontos

Leer Entre tontos en La Literatura tiene Vagina

La semana pasada. Hoy. Hace ciento veintitrés años. Recuerdo una barba pulida bajo una nariz filosa que hace juego con unos ojos negros. Los más tristes que he visto en mi vida. Si viraste el destino, si encontraremos ventanas. Siempre nos quedarán las ventanas.

-Ahora te toca a ti.

-Quién sabe, dijo Karina, pero no, careta, disfraz, pared de fuego levantada hacia el Sur.

¿Te acuerdas de ese flaco de lentes?, son tus primeras palabras mañaneras.

-¿Alguna vez en las mañanas has sentido que tienes que levantarte, y haces un esfuerzo por levantarte, pero no puedes?

-Sí, casi siempre.

-Algo así siento ahora, no sé por qué. Pero siento el impulso de besarte...

Te digo que sí, que claro que me acuerdo. Las curvas sinuosas de tus piernas me llenan de deseo. Después de todo este tiempo me he inmolado en vano, pero he vivido, he vivido. Nunca entenderé la vida, el amor, la felicidad. Nunca seré parte de vosotros...

-Ka, cuando esté viejito y ya no sienta nada de nada, y esté así, inservible, maltrecho. Inútil. ¿Me dejarás tocarte?

Pero si algún día me visitas, recuerda que siempre estaré rodeada de ese disfraz, careta, Pared de Fuego levantada hacia el Sur.

Leer Pared de Fuego levantada hacia el Sur en La Literatura tiene Vagina

Crónicas de un alma renacida

He dicho mucho sobre mí en mis escritos, que soy el viento gélido, que soy como una hoja que mece el viento, que soy una ola en los hombros del viento, que estoy muerta...eso da a entender que soy bastante arisca, fría, descorazonada...Y me siento tan vulnerable. Todo este tiempo he tratado de mostrar una imagen que se parezca al retrato dibujado por mis poemas, cuentos. Nathaniel, el alter ego de Karina Luz Bocanegra, es una muestra de ello (No he publicado el cuento cuyo personaje principal es Nathaniel, pero lo haré pronto en mi libro "Prosternación"). La verdad es que no soy fría, ni arisca, ni heartless;  mi lado tierno, cariñoso, dulce, es aniquilado por el deseo de permanecer impertérrita ante las ventiscas mortales que azotan mi alma cada vez que se les da la gana. Ese lado tierno que tanto trato de esconder, de disfrazar bajo una coraza de hierro pulido. Tanto me han destrozado, que prefiero dejar de sentir. Pero soy muy terca, no me quito la vida, sigo derribando muros gigantescos que cubren el cielo y me dejan sin aliento. Tantas veces quise morir, tantos momentos he llorado hasta desangrar, tanto dolor se anida en mí...soy lo que queda de un alma renacida después de haber explotado en mil pedazos, una y otra vez, una y otra vez, infinitamente...

Las personas que amé:

Krowen, te entregué mi corazón.

Las personas que lastimé:

José L., quisiera verte de nuevo y pedirte disculpas.  ¿Podemos ser amigos? Al menos conversar un poco...

Las personas que amaré:

Siempre nos quedará escribir.

Nathaniel King:

Mi Alter Ego, perteneces al pasado, trataré de exorcisarte con las dagas del tiempo.

Karina B.:

Te esperan grandes cambios, y los afrontarás con la mejor compañía del mundo: tu soledad.

Leer Mi verdad en La Literatura tiene Vagina

                                               "Adiós para siempre, Krowen Sax"

                                                                                           (Nathaniel King)

                                                                                               A Nathaniel, la guerrera ignívoma

Pero es hora de partir.

He venido en barco

regreso en una lancha vacía.

Somos fuego.

Buscando el perfecto círculo -la felicidad-,

 ¡Utopías!

Bored, bored.

Asomémonos a esa puerta cerrada.

Encontraremos ventanas,

y te miraré a los ojos

te miraré dormida

A través de las ventanas

Este diario no tiene final.

Leer Fragmentos del D I A R I O S E C R E T O en La Literatura tiene Vagina

                 (Nathaniel King)

        Revelaciones

Las ondas del silencio

comparten la inocencia

de aquel que ha decidido

acabar con su muerte

Leer Una mañana desperté con la idea de mojar el silencio con su mirada en La Literatura tiene Vagina

Despiértame, el ácido manjar se derrite dulcemente. En mis labios, en la aciaga caverna de abriles veraniegos.

Romántico, venturoso. Irrisoria visión de los pantanos del alma, no es posible cambiar algunos sueños. ¡No es posible soñar despierto!

¿Cuál es más flaca: la lombríz de tierra o la cucaracha flaca?

Y el pináculo herido, robusto, henchido de todo aquello que no se nos permitió besar.

Boyante porvenir, alegoría sufrida. Me rehúso a charlar del presente. ¡Mamita, mamita, soy el viento gélido!

Y la linfa se erige magestuosa y vibrante. Somos fuego, somos fuego.

Permanezco inerme, sorprendida, extenuada. Tus montañas me abruman, tu pelo me consume...

                                                                                                              Karina Luz Bocanegra Salcedo.

Leer Prístina en La Literatura tiene Vagina

"Ahora puedo decir que el arte es una tontería"-Dijo alguna vez cuando ya había abandonado definitivamente la literatura. Vivió prolíficamente, vivió para abofetear a todos en el rostro con sus palabras erguidas y estrambóticas. Era un genio, aún lo es.

Una temporada en el infierno, una temporada en el Edén; total, da lo mismo. Rimbaud representa todo lo que un poeta debe llegar a ser: un completo salvaje. Hedonista, usurpador, rebelde sin causa, rebelde con causa, díscolo, exacerbado y desbordante de beldad. Patéticamente opuesto, trotamundos y bisexual. Libre, ¡libre!.

Rimbaud es el fin, el medio, la cima y la muerte. ¿Bogaste por los mares de la literatura?, ¿Te convenciste de que vives para escribir y escribes para vivir?, ¿Es la inmortalidad tu destino...?-No, no puedes saberlo, pero Arthur, Arthur...eres mayestático y voraz, ¡y jamás tendrás una mano! 

La belleza perece, la belleza perece. Injuriemos a la belleza. Rescatemos el arado, los castrados y los siervos.

En Charleville, el 20 de Octubre de 1954, una mente iluminada vio el comienzo del final. A ti te haría una "oración", Arthur, a ti te confiaría mis gónadas (de haberlas tenido, claro). Ayer cumpliste 153 años, y las nubes son testigo de tu genialidad.

No es posible rendirte culto, no es posible adorarte como la "mierda" que pronunciabas en los estólidos círculos literarios.  Eres el maldito, ¡estamos malditos! 

Leer Maldito Cumpleaños en La Literatura tiene Vagina

(Para José Tomás Luna)

Aire

El exarca se coronó plebeyo

Tú mordiste el cielo con los ojos

Amoratado y salaz rostro, hazme tuya

There's something evil about your verse, darling

El alma. Rara incongruencia.

El alma. La vid, el sueño.

Acuidad mórbida y febril, ¡resucitar!

Somos entes librados

Regurgitar, añádeme al saco.

There's nothing sweeter than your hate, darling

Levantamiento lúgubre, y yo que nado lento

Te veré en la sombra del paladar erguido

Te veré en la cima de mi soledad escasa

¿Puedes caminar en frente del dios?

¿Puedes caminar en frente del dios?

Y lentamente el sol se vuelve oscuro

Somos todos esclavos del silencio

Leer Levitaciones II en La Literatura tiene Vagina

Siguió caminando por la cuerda lúgubre.

Se inmutó sobriamente, se inmoló.

¡Los santos!

Víveme. Ahora todo depende de las horas.

Abismos dulces me cuentan el todo

Y la gravedad solícita, mayestática.

Sevilla. ¡Oh, las olas! Sentido opuesto,

Me desvela, me confunde. Y caminó.

Prosternase, humillarse, anclarse.

Víveme

Víveme

La senda ávida se destroza lánguidamente

El borde amniótico surge cabalgando

Escondido. Patético. Las ubres llenas de

Jugo mágico

Encontraremos rosas en los arbustos ciegos.

Leer Levitaciones I en La Literatura tiene Vagina

No soy Julieta, y él no es Romeo. Somos Luz y Luna. "Reservado para Karina Luz Clarita" Ja ja ja, no por favor...Conversamos muchas veces, yo era fría, gélida. *

(Y el Nóbel fue para Doris Lessing, ¡qué alivio!, ahora critiquen a Jelinek, ahora digan que "cierta escritora austríaca no se merecía el Nóbel 2004" ¿Por qué tan obtusa la mente, queridos intelectuales? Sólo colóquense la borla dorada y cuantos penes sean necesarios).

Conversamos muchísimo, la literatura es testigo. Rimbaud, Poe, Pizarnik...¿Por qué la sorpresa? todo encaja...

Eyes, where did you get those eyes?...Ja ja ja, ¡qué escándalo!

Leer No se sorprendan en La Literatura tiene Vagina

No, eso no, yo escribo para mí, para saciar mi convulsa sed de vivir, de penetrar el cristal universal que observa la belleza con inusual alivio.

Este es sólo el principio. Me pregunto qué habrá al final.  Ese cuento lo plasmé con rabia, ¿Qué tan autobiográfico puede llegar a ser el fondo? Lo escribí con el alma rasgada. Hay tanta belleza en lo trágico, hay tanto delirio concupiscente en mis versos.

De no ser por mi profesora de Literatura que estuvo allí, apoyándome, yo no habría seguido inmersa en este cruel y mágico mundo de la literatura. Por la Literatura yo he perdido mi vida.

¿Parezco encaminada? ¿Parezco tener un propósito? Quién sabe, es el dilema de la semana.

El viernes 5 de octubre a las 7 pm en la La Casa de al Emancipación me premian por revelar mi alma desnuda. 

Leer Dilema en La Literatura tiene Vagina